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像一艘大船停泊在黑暗的码头上——她就跑到外面，趁迈可还没来得及打开车门，用全身的力量把门顶住。

13瓦特感冒了（12）

雨水在她脚畔形成半软的泥泞，冰冷的雨滴落下仿佛就硬化了——打在她裸露的脖子上有刺痛感；她弯下腰，透过摇下的窗户跟他说话。

他立刻要吻她。她试着只轻啄一下他的面颊，但他扳过她的脸，硬把舌头伸进她嘴里。再一次，她眼前出现他公寓里陈俗的卧室布置：他床头上一幅海报尺寸的复制画——保罗·克利的《水手辛巴达》。她猜这就是他的自我形象：多彩多姿的冒险家，又能敏锐地感受欧洲之美。

海伦挣开他，发觉冷雨湿透了她的衬衫。

“我们不能就这样停止，”他凄凉地说。海伦分不清他脸上纵横的是窗外打进来的雨水，还是眼泪。很令她意外地，他居然剃掉了八字胡，他的上唇嘟起，有点像孩子发育未完全的小嘴巴——像瓦特的嘴，海伦觉得那长在瓦特身上非常可爱；但却不是她理想中情人的嘴唇。

“你把你的八字胡怎么了？”她问。

“我以为你不喜欢！”他道，“我是为你剃的。”

“可是我喜欢呀！”她边说边在冷雨中发抖。

“求求你，进来跟我坐。”他道。

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她摇摇头；她的衬衫黏在冰冷的皮肤上，灯芯绒的长裙重得像盔甲；她的高统靴在泥泞上打滑。

“我不会带你到哪儿去的，”他保证道，“就只是坐在这儿，坐车上。我们不能说停就停。”他重复道。

“我们都知道，一定会这样，”海伦说，“我们都知道这不可能长久。”

迈可把头靠在闪闪发亮的喇叭环上，但没有声音，大别克引擎关掉了。雨水开始固着在车窗上——车身逐渐被冰包覆。

“求你进来，”迈可呻吟道。“要不然我不走，”他忽然强硬起来，“我不怕他。也没有必要听他的话。”

“这也是我的意思，”海伦道，“你非走不可。”

“才不要，”迈可道，“我知道你丈夫。他所有的事我都知道。”

他们从来没谈过盖普；这是海伦的禁忌。她不知道迈可是什么意思。

“他是个小作家。”迈可大胆地说。海伦非常惊讶：就她所知，迈可没读过盖普的作品。有次他告诉她，他从来不读活着的作家的作品；他宣称，作家总要死去一段时间，读者才能从阅读他的作品当中获得有价值的观点。幸好盖普不知道他这种论调——否则一定更轻视他。现在这也让海伦对可怜的迈可愈发失望。

“我丈夫是很好的作家。”她低声道，一阵寒意使她全身剧烈地抽搐，抱在胸前的手臂都弹了开来，她再次用双手紧紧抱住胸部。

“他不是主流作家，”迈可扬言，“奚金斯说的。你一定也知道系里面对你丈夫的评价。”

奚金斯海伦倒是知道，是个脾气古怪、爱惹麻烦的同事，有时笨拙乏味得让人想睡觉。海伦不觉得奚金斯的看法在系里有代表性——他无非是跟英文系大多数缺乏安全感的同事一样，习惯性地跟研究生说其他同事的长短；以这种不足取的方式，博得学生信任。

“我倒不知道系里评价盖普，不论评好评坏。”海伦冷静地道，“他们大多不读当代作家的作品。”

“读的人说他是次要作家。”迈可道。

这种竞争的悲情争取不到海伦的同情，她转身便要回屋里去。

“我不要走！”迈可大叫，“我会为了我们向他挑战！就是现在。他凭什么要求我们？”

“是我要求你。”海伦道。

他一头栽在喇叭上，号啕大哭。她走过去，伸手进窗户拍拍他肩膀。

“我陪你坐一下，”海伦道，“但你一定要答应我离开。我不要他跟孩子看到这种事。”

他答应了。

“车钥匙给我。”海伦道。他一副受了很大伤害的表情——她竟然不相信他不会硬把她载走——又让海伦感动起来。她把钥匙放在长裙有盖的深口袋里，绕到乘客座那侧，开门进去。他摇上车窗，他们坐着，不相碰触，四周的窗户起了雾，车子在一层薄冰里叽嘎作响。

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13瓦特感冒了（13）

然后他就完全崩溃了，他告诉她，她对他比整个法国还重要——她当然知道法国对他的重要性。于是她抱着他，心里却惶恐着时间过了多久，在这冰冷