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准尺上。当普鲁日尼科夫摇了摇他的肩膀时，他的头沉重地晃了一下。

“中士同志……”

“他已经死了。”一个边防战士说。

普鲁日尼科夫立即缩回了手，惶惑地环顾了一下，但此刻谁也没有去注意他。他想要死者手里的那支步枪，可他不愿再去触及死者，于是就抓住枪柄往外拉，但是死者依然紧紧握住了它，普鲁日尼科夫不停地拉呀拉呀，而死者那黑乎乎的圆脑袋木然地抖动着，额头直碰瞄准尺。

“他们又在跑，”有人说了一句，“这是八十四团的小伙子们。”

“是乐队的，”第二个人说，“他们的兵营在那里，在大门顶上……”

俱乐部方向响起了几排短促的干巴巴的射击声。普鲁日尼科夫弄不清这是往哪儿打的枪，但他立即卧倒在死者中士身旁，继续从他僵硬的手中使劲拉那支三线步枪。死者一度紧抓不放，但是后来他那僵硬的手指突然松开了，普鲁日尼科夫把枪抓到手以后，头也不回地向围墙稍远处的一角爬去。

杰列斯波里大门附近，有几个战士在东奔西突。有一个手中拿着一把擦得锃亮的号，它时不时闪烁出太阳的耀眼的反光。德国人的枪声稀疏零落，这些乐队的小伙子们时而卧倒，时而跃起，继续辗转前进。马厩附近，马在挣扎，发出了剧烈的响鼻声，普鲁日尼科夫更多是在眺望它们，当他重新把视线移向大门方向时，乐队的小伙子们已经躲到什么地方去了，太阳的欢快跳跃的光点也被随身带走了。

“瞧这八十四团的！”边防战士对一号机枪手大声说，“莫不是向我们这里跑？”

从环形兵营那里，红军战士们以正规的跃进方式向前推进。他们不是那些惊慌失措的乐队小伙子，而是手待武器的战士，因此，德国冲锋枪手立即加强了火力。

身旁猛烈响起杰格佳廖夫式机枪的射击声：边防战士向教堂射去了几排短促的子弹，掩护着自己的同志。

“开火！”普鲁日尼科夫喊道。

他为自己而喊，因为他必须发号施令不可。但是，命令是下了，可他怎么也无法射击，原来中士的这支步枪里没有子弹，普鲁日尼科夫只是枉然地拼命扳动枪机，反复拉开枪栓。

“快命令上子弹，中尉！”二号机枪手喊道，他是个黑头发的高个子，军服上别有伏罗希洛夫狙击兵徽章。“子弹快没了！”

普鲁日尼科夫穿过布置稀疏的散兵线跑向大楼。他拖着步枪在着火了的大楼附近转悠了好久，哪儿也找不到那位上尉。

“子弹！子弹在哪儿！”

“到地下室去要，”一个头上缠着绷带、晃着膀于的中士说，“小伙子们都是从那里往上搬的。”

散发着臭味的浓烟徐徐漫进了地下室。普鲁日尼科夫顺着陡直的磨损了的梯级摸索着走下去，不停地咳嗽和擦着眼泪，好不容易在半明不暗的地下室里看清了一些伤兵，于是问道：“子弹在哪里？”

“全光了，”黑暗中突然响起了一个妇女的声音，“上面的情况怎么样，知道吗？”

普鲁日尼科夫很想看看说话的这个妇女是谁，但他左看右看，还是什么也看不清楚。

“从兵营那里正在向我们突围，”他说，“好象是第八十四团的。您没见到上尉吗？”

“过来吧。当心点：地板上躺着人。”

靠墙的地方躺着上尉，身上的军装上衣污迹斑斑，直撕到腰。他那胡乱地缠着绷带的胸部微微起伏，随着每一次呼吸，闭成了一条线的惨白的嘴唇上便冒出一些粉红色的泡沫。普鲁日尼科夫跪在他的跟前，呼唤道：“上尉同志，同志……”

“已经唤不醒了，”还是那个妇女的声音，“我们的人是不是很快就会从城里开过来，什么也没听说吗？”

“会开过来的，”普鲁日尼科夫边站起来边说，“按说是会开过来的，”他又回顾了一下，模模糊糊看到一个晦暗的身影，随即悄声缀了一句：“上面起火了。赶紧离开这儿。”

“到哪儿去呢？这里是伤号。”

“留在这里很危险。”

这个妇女没再吱声。与其说是由于缺少子弹，不如说是由于指挥员的死，使普鲁日尼科夫感到沮丧，他从乌烟瘴气的地下室往上面走去。在上台阶的地方，简直直不起腰来，因为头上就是顶盖。中士还象先前那样坐在人口的台阶上，象在家里似的不慌不忙地卷着烟卷。

“应该从地下室里把伤号转移出去，”普鲁日尼科夫说，“大火会把入口给封住。里面还有一