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风向却无风向，耗尽一世、失尽所有，苍茫误此生。

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《花园》

这是一个怎样的世界呢？曾是个怎样的世界？现在是个怎样的世界？将来又会是个怎样的世界？

我总想，她会否如一座花园？曾经有鲜血从荒芜的土地流过，于是就在雨后，一个艳阳高照的日子，开出了繁星一样的野花。而将来的某一天，也许这些花枯萎了，这个地方就又变得荒芜了。

人有一颗怎样的心呢？曾经有一颗怎样的心？现在有一颗怎样的心？将来又会有一颗怎样的心？

心灵的世界会否也是一座花园？在一片虚无的地方，忽然有清泉悠悠的流过，于是她流经的地方长出了野花，虚无的世界被彩色填满了。而将来的某一天，也许这清泉干涸了，那些野花也凋零了，这座名为花园的地方也便又只剩一片虚无缥缈的幻想。

这是为什么呢？花园、是一种幻象，还是真实，或者是仿若真实的幻象。

也许，昨天便是遥远的明天，而明天或许也只是遥远的过去。而今天的花开了，就让今天的世界变成一座花园，让她成为美丽的一天。　txt小说上传分享

《琵琶弦》

夜深梦醒，立于窗前，遥望长空不见星尘一点。唯有一阵清风拂面，几点雨水沾湿胸前。

不知这夜何以如此惆怅，纵使仰首远望亦不能释怀忧伤。于是就这样、就这样无奈的静卧于小小的窗旁，紧闭窗帘，不去听那窗外的风雨之声，唯有一曲“琵琶语”在耳边回荡，任由音律随着湿气凝结的水珠渗进灵府深处，仿佛一抹相思愁泪洒满衣襟斑驳点点。

如此深夜，这窗外清风也不能吹散的湿闷，仿佛是在向我细说盛夏的已至，而我对这草木疯长的季节却少有一丝依恋。

春华秋实、盛夏的繁茂终不过是一场虚梦。

一如这貌似纷繁的世上，一切世俗伦常千百年来被万种妙语书于纸上，然而于此恪守之人终不过是如画一张悬于墙上，终有一日，一张纸破便唯剩一片断壁残垣。到头来，才知一切纷繁不过空乏，就如这盛夏的一季虚华。

虽说人生如梦，纵然悲喜哀愁，一朝梦醒便随风而逝。但于伦常所缚、秉持礼法之人，谁又真能将一生视若虚梦？又有何人可笑将此生还泪江月？

《１月》

冬夜，凌晨一点三十七分，终于安静下来。坐在只亮着一盏台灯的房间里，听着“夏空”的旋律，有初夏的错觉。

一月，于我，似乎依然是2005年的延续，一切都没有变，一切的一切也都仍在命运的长河里，有如颓败的落叶安静的随着时光无休止的前进。

从一月三日离开上海至今，依然没能见到父亲一面，他忙得少有时间，我闲得尽是睡眠。最后也唯有通了一段十分钟的电话，约定在春节再聚，除此之外谈及的内容全都不无几分沉重。

就连父亲也说，感觉我变得冷漠了很多，尽管说话依然会习惯带有礼貌的笑声，但却感觉不到心的温度。

我于此没有说什么，许是因为不知道可以说什么，也不想去解释。除了一个人孤独的于一切漠然，我实在找不到让自己冷静的方式。

那些累积的颓运足以让一个正常的人从楼顶跳下去好几次。而我却是个不正常的人，极度渴望存活的不正常的人，所以淡漠颓运变成唯一的方式，如此也便令淡漠成为积习，变得越来越冷漠。

当父亲说他已然年迈，我知道他的意思。

我也明了，我不能再向过去的三年那样理所当然的靠父亲养活。只是我的固执许是已成不可改变的现实，我还是厌恶妥协，还是漠视编辑的意见，还是主观的写我的文字，还是因此继续落魄，还是自傲又自卑的活着。

我早就知道，生活所迫总有一天会令我必然的选择失堕，成为一个十恶不赦的人，然后死掉，这样或许能够心安理得一点。当然，这也许只是一个玩笑，但玩笑又往往是现实的开始。

凌晨两点二十六分，我不知该如何形容这个时间，是夜已然很深，还是就要到清晨。

我只是安静的，安静的关掉了音乐，听着用不习惯的键盘发出的僵硬又单调的敲击声，困倦的打了一个哈欠，却仍然仍然想要继续这样一个人安静、冷漠、又无所谓悲喜的待着，刻意的从室内温暖的空气里找寻曾经某个已被淡漠的初夏的错觉。

《黑色印堂》

午后的晴空渐渐的有了云的踪迹，彷若心中隐隐的惆怅悄然的堆积，一