第47部分(第1/4 页)

高更走回来。

“来吧，文森特，我们下山到路易那儿去。听了你那无价之宝的好主意后，我感到要庆祝一番。”

文森特默默不语地跟他到里科莱特路。

高更和一个姑娘上楼。

拉歇尔在一间咖啡室里坐在文森特的腿上。

“你不和我一起上楼吗，疯浪子？”她说。

“不。”

“为什么不？”

“我没有五法郎。”

“那你肯把你的耳朵给我吗？”

“好。”

一会儿工夫，高更回来了。两人下山走回黄房子去。高更胡乱地吞下晚饭。他一言不发地走出前门。他差不多走尽拉马了广场的时候，听到背后熟悉的脚步声：短促，迅疾，凌乱。

他转过身去。

文森特朝他冲上去，手里待着一把掰开的剃刀。

高更直挺挺地站着，盯住文森特。

文森特在仅离高更二英尺远的地方站住了。他在黑暗中瞧着高更。他低下头，转过身，朝家里奔去。

高更走向旅馆。他订了一个房间，把门锁好，睡觉。

文森特定进黄房子。走上红砖楼梯，到自己的卧室去。他拿起镜子——他用这面镜子画过不知多少次的自画像。他把镜子放在梳妆台上，斜靠着墙壁。

他看着镜中的一双发红的眼睛。

末日已到。他的生活完了。他从自己的脸上觉察到了。

他最好来一次干净利落的了结。

他举起剃刀。锐利的钢使他的喉咙起了一阵鸡皮疙瘩。

许多声音在对他讲着奇奇怪怪的话。

阿尔的太阳在他的眼睛和镜子中竖起了一道刺眼的火墙。

他胡乱地斩下耳朵。

他只留下了一点点耳壳。

他丢下剃刀。用毛巾把头包好。血滴到地上。

他从面盆中捞起耳朵。把它洗净。用几张图画纸包好。再用报纸包了一层。

他在厚厚的绷带上套上一顶巴斯克软帽。下楼走向前门。他穿过拉马丁广场，爬上山，拉动一号妓院的门铃。

一个女仆来开门。

“叫拉歇尔来。”

拉歇尔立刻就到。

“嗅，是你，疯浪子。你要什么？”

“我给你带来一件东西。”

“给我？一件礼物？”

“对。”

“你真好，疯浪子。”

‘小心保存好。那是我的纪念品。“

“是什么呀？”

“打开来，自己看吧。”

拉歇尔把纸拆开。她恐怖地看着耳朵。倒在地板上，晕死过去。

文森特转身离去。他走下山来。穿过拉马丁广场。他关上黄房子的门，上床睡觉。

第二天早晨七时半，高更回来的时候，发现一大群人聚集在门口，鲁兰绝望地绞着双手。

“你对你的伙伴干了什么呀，先生？”一个头戴瓜形帽的男子问。他的声调生硬严厉。

“我不知道呀。”

“哦，知道……你知道得很清楚……他死了。”

这使高更好一阵子才清醒过来。大群的人对他的瞪视，似乎把他撕成了碎片，使他窒息。

“我们上楼去，先生，”他结结巴巴地说。“我们上楼就会明白了。”

几条湿源流的毛巾掉在楼下两个房间的地上。鲜血染红了通向文森特卧室的楼梯。床上躺着文森特，裹着被单，象手枪扳机似地躬着。他好象断了气。高更轻轻地，十分轻地摸摸他的身子。身子还热。对高更来说，似乎一下子恢复了他的全部力量、他的全部精神。

“我恳请你，先生，”他低声地对警长说，“十分小心地弄醒他。如果他问起我，就说我已经上巴黎去了。他一看到我也许会致他的命，”

警长去请医生，叫了一辆车。他们把文森特送往医院。鲁兰在车旁奔跑，喘着气。

费利克斯·雷伊医生是阿尔医院中的年轻住院助理医生。身材矮胖，八角形的头，一堆黑发从八角形的顶上竖起。他诊治文森特的伤口，然后让他睡在一个东西全搬空了的洞般的房间里。他走出去时，把门锁上。

傍晚，当他搭摸病人的脉搏时，文森特哑了。他望望天花板、粉白的墙、窗外一块墨蓝的天。他的双眼缓慢地在雷伊医生的脸上兜上一圈。“暇，”他轻轻地说。“喂，”雷伊医生回