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“爱过。”
“很多吗？”
“不，不过……三个。”
“她也爱你。”
“不，玛戈特，她们不爱我。”
“可是她们应该爱的呀。”
“在恋爱方面，我一直不走运。”
玛戈特靠得更近一点，手臂搁在他的腿上。她的一只手好玩地抚摸他的脸庞，摸摸笔挺有力的高鼻、丰满张开的嘴和坚硬的圆下巴。一阵奇怪的哆嗦通过全身，她缩回手指。
“你多结实呀，”她喃喃地说。“你的一切都那么结实：手臂。下巴和胡须。我从来没有认识过象你这样的男子。”
他粗卤地捧起她的脸。震颤着的爱意和激情使这张脸显得妩媚动人。
“你有点喜欢我吗？”她担心地问。
“是的。”
“想吻我吗？”
他亲吻她。
“请别把我想得很坏，文森特。我情不自禁呀。你瞧，我爱上了…啪…我没法离开你。”
“你爱上我？你真的爱上我了？不过怎么会的呢？”
她靠上去，亲吻他的嘴角。“就是这样，”她说。
他们静静地坐着。稍远一点是农人们的墓地。世世代代以来，农人们就在这块他们活着时耕种的土地上安启。文森特正想在画布上表现死亡是一件多么简单的事，简单得就象秋天的残叶凋落、一块土地被翻耕、一个十字架。四周的田野…一教堂公墓的野草，长到矮墙外便结束了——构成了以天空为背景的最后一根线条，就象海平线一样。
“你了解我的情况吗，文森特？”她温柔地问。
“很少。”
“他们……有谁告诉过你……我的年龄吗？”
“没有。”
“哦，我三十九岁。再过几个月就是四十岁了。在最近五年里，我一直在对自己说，要�
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