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下楼的时候，文森特看到吉约曼的裸体仍旧躺在那儿，无人理睬。
“加歇医生，”他说，“我一定要请你把这张画装进画框。你在糟蹋一张杰作。”
“对，对，我要装柜。我们什么时候到巴黎去取价的画呢？你妥印多少石版画，就印多少。我供给材料。”
五月悄悄地溜走，六月静静地来到。文森特描绘山上的天主教堂。下午三、四点钟的时候，他感到厌倦了，甚至不想画完它。凭着不屈不挠的精神，打算描绘平坦的麦田时，他的思想差不多已经钻进麦中Z他作了一张巨幅的多比尼太太住屋的油画；另一张夜空下的树丛中的白屋，窗口逐出橙黄的灯光，暗色的树叶，暗玫瑰红的色调；最后一张是黄昏景色，带黄的天空衬着两棵漆黑的梨树。
但是，意境已经从画中跑掉了。他凭习惯作画，因为没有其他事情可做。十年来艰苦劳动的可怕势头把他推得更远了。曾经使他兴奋得心卜卜地跳的自然景色，现在他却漠然视之，麻木不仁。
“我已经画过那么多次，”当他背着画架，沿路走去，寻找题材的时候，他会喃喃自语，“我现在没有什么新的话要讲。我为什么要自己重复一遍呢？米勒老爹说得好：‘如果我没法把自己的感情充分表达出来，我宁可什么也不说。’”
他对大自然的热爱尚未消退，只不过不再感到有投身于景色之中，将它再创造一遍的那种拚命的需要了。他已经被耗尽。在整个六月中，他只画了五张画。他疲乏，难以形容的疲乏。他感到空虚、枯竭、耗尽，就好象过去十年中，从他手中流出来的成百上千幅图画的每一张，都摆走了他生命中的一小点火花。
最后�
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