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文森特还来不及听到，风就把

话到走了。

“保罗，这几天我一直在想。我想出了一个绝妙的主

意。“”倘若我对你的绝妙的主意不感什么兴趣的话，那就请你原谅吧“

“作为画家，我们都已经失败了。你知道是什么原国吗？”

叫什么？我一个字也听不见。在我耳旁讲响一点。“

“你知道我们作为画家已经失败了的原因吗？”

“不知道。什么原因呀？”

“因为我们孤军奋战。”

“什么话呀？”

“有的东西，我们画得好：有的东西，我们画得不好。我们把好的坏的全扔进一张画里了。”

“将军，你讲得我稀里糊涂。”

“你还记得博特兄弟吗？荷兰画家。一个善于风景。一个擅长人物。他们合作绘制一张画。一个绘景。另一个添人物。他们取得了成功。”

“嗯，把一个没完没了的故事讲得不清不楚，令人费解。”

“什么？我听不见。靠近一点。”

“我说，讲下去！”

“保罗。我们必须那样做。你和我。修拉。塞尚。洛特雷克。卢梭。我们必须通力合作，共同绘制一张画。那将是一个真正的画家们的共产主义。我们都描绘自己拿手的东西。修拉空气。你风景。塞尚‘表面’。洛特雷克人物。我太阳、月亮和星星。我们合作起来，就能成为一个伟大的艺术家。你看怎么样？”

‘喷，喷，喷，我的尖帽子！“

他刺耳地狂笑起来。风把他的讥讽象海浪的水花一样飞溅在文森特的脸上。

“将军，”他叫道，在透过气来后，“那如果不是世界上最伟大的主意，我就吃了它。原谅我大声喊叫。”

他踉跄地走下小路，捧住肚皮，开心得直不起身子。

文森特一动不动地站着。

一群燕八哥掠过天空。成千上万只鸣叫扑翅的燕八哥。它们朝下猛扑文森特，碰撞他，包围地，穿过他的头发，飞进他的鼻子，飞进他的嘴，飞进他的耳朵，飞进他的眼睛，把他埋在一片鼓翼的、厚厚的、没有空气的黑云中。

高更走回来。

“来吧，文森特，我们下山到路易那儿去。听