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个忙，把绳子递给我。”
“是这个吗？”她拣起地上的麻绳递过来。我把油布扎紧，然后从炮塔上跳下来，用抹布擦着沾在手上的干油。我等待着，凭感觉她还有话要说。
她走到石栏前，往悬崖下望了望：“我在这里，你不会觉得麻烦吧。”
“正好相反，一个外乡人，总喜欢与人交谈。”
“就是说，还没有不耐烦。”她回过头来，“能不能谈谈你个人的事，我很想知道。”
“你不是都知道了？”
“我知道你的思想，”她不加掩饰地望着我，“可是对你个人的经历知道得不多。听罗苏维说过几次，她知道得好像也不是很多，只说你当过兵，还立过功，有一大堆荣誉，其他方面就一无所知了。你把自己捂得挺严实。”
“还挺可怕的，”我说，“连思想都被你掌握了。”
“这倒是真的，我知道一个人的思想观点，看过他写的文字，但对他的生平却一无所知，问一问不算过分吧。”她打开帆布兜，从里面拿出一本《 忏悔录 》，“要我给你念一段吗？”
“你不会以为《 忏悔录 》是我写的吧。”
“可这是你的书。”她翻开一页，停了片刻，说，“为尊重起见，还是不念吧。”
我知道她要念什么，孤城驿卖出去的那些书，每一章节后面几乎都写着批语，这是我在学校时养成的习惯，从我们国文教员那里学来的。一般情况下我不作读书笔记，读后感一类的小玩艺儿都直接写在书上，她说的“思想”大概就是指这些东西。按说这些书是不能卖的，里面有些东西对我很重要，记录着往年的一些切实感受，以后再看看，能找回很多东西。但它们却被出卖了，仿佛连同灵魂一道转让给了别人，尽管它们的新主人看起来也许并不坏。
“这些书该归还给你
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