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轻的翻开泰戈尔的诗集。那些于记忆中遗失多年的文字就这样唯美的流转于思绪，令人浅浅的忆起，中学时的午后，孤独的坐在门廊上苍白的阳光里，翻阅片片暗黄色的书页的情景……
下午三点零一分，檀香屑一点点的燃尽，茶凉的杯中也不再飘逸清淡的香气，抬头望见，云缝中漏下的一线阳光正从时间的缝隙里含羞的藏匿，就这样，不禁触景伤情。
于是怀着一片如丝交织的忧郁，轻轻的合上逸着一串槐花香的书本，于不经意的回眸中，看见镜中的自己，几日前剪短的头发在吹进窗里的风中微颤于额前，漾起雨中的湖面一样星星点点的忧郁，令眉心微蹙的脸上泛起一抹浅淡的笑靥。
这一刻，就仿佛已不能清晰的忆起，束发的丝带仿若天空的青蓝飘落脚边的涟漪，也陌生于冰凉的发丝俨然子夜的月光滑泄的诗意。
下午四点二十四分，小小的音箱里，“A la claire fontaine”依然弥漫在呼吸的空气中重复了一遍又一遍，虽不能明了那漫步在音律中的法文的含义，却依然如此的沉溺，就仿佛此刻的心绪是那样的不能言语，就像于从未有过的青春的思忆，俨然年幼时的幻想中飘过法国乡村的雨云。
窗外、白雾渐起，令灰色的潮湿一片迷离。这阴霾的风景，在冬日的午后总会令人于年少的回忆中惆怅得不能自已，于是轻轻的翻阅那些青涩的记忆，却又从镜中浅笑的忧伤里无奈的停止于往昔的搜寻。
悲伤、许是因为我们拥有太多的快乐而渴望拥有更多的快乐，是我们经历太少的痛苦而觊
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