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“我在这待一会儿，不会影响你吧？”

“当然不会——你想待就待吧。”

米克跪在地上，解开盒子上的绳子。她的手在盒盖边上徘徊，因为某种原因，她犹豫要不要打开它。

“我一直在想——这盒子，我都干了什么，”她说，“也许它行，也许不行。”

比尔还在读书。她跪在盒子边，但是没有打开。她的目光飘向比尔，他背对着她。他的一只大脚始终踩在另一只上。鞋破了。有一次，他们的爸爸说所有吃到比尔肚子里的中饭都跑到了脚上，早饭跑到一只耳朵里，晚饭跑到另一只耳朵里。这么说，有点恶毒，比尔为此不快活了一个月，但这种说法很有趣。他长着红焰焰的招风耳；尽管他才中学毕业，却穿十三码的鞋。他站着的时候，一只脚总是藏在另一只后面拖来拖去，试图掩盖他的大脚，这样反而更糟。

米克把盒子打开了几英寸的缝，又马上关上了。她太激动了，不敢看里面的东西。她站起身，在房间里走了一圈，想让自己平静下来。过了几分钟，她在自己的画前停住，那是去年冬天她在政府为孩子们办的免费艺术课上画的。画的是大海上的风暴，一只海鸥被狂风撞击。名字叫“风暴中后背破碎的海鸥”。老师在最初的两三堂课里描述了大海，这就是每个人对大海的认识。班上大多数孩子和她一样，都没有亲眼见过大海。

这是她的第一张画，比尔把它钉在了墙上。其他的画都充满了人。开始她画了不少海洋风暴的画——有一个画着失事的飞机，人们向外跳；另一个则是横穿大西洋的轮船正在沉没，大家推搡着想挤进一个小小的救生艇。

米克走进比尔房间里的储藏室，拿出她在艺术课上画的其他几张画——一些铅笔画、水墨画和一幅油画。画面上挤满了人。她想象布劳德大街上的一场大火，画下她想象中的场景。火焰是鲜绿和明黄，布瑞农先生的餐馆以及第一国家银行是惟一剩下的楼房。死尸躺在街道上，另一些人在奔跑逃生。一个男人穿着睡衣，一个女士奋力试图拎着一串香蕉带走。另一幅画叫“工厂锅炉房的爆炸”，男人跳窗、奔跑，一群穿工装裤的小孩挤在一起，抱着饭盒，他们是来给爸爸送饭的。油画画的是发生在布劳德大街的小镇集体骚乱。她想不出自己为什么会画这个，而且她也无法给它起一个合适的名字。在画面上，没有大火和风暴，你也看不出任何骚乱的理由。但是这张画面里的人是最多的，也有比其他画面更多的跑动。它是最好的，可她实在想不出最合适的名字，这真是太糟糕了。她的脑海深处模糊地存在着这个名字。

心是孤独的猎手　第一章3（5）

米克把画放回到储藏室的架子上。没有一幅真正好的。人们没有手指，有些胳膊比腿还要长。当然，艺术课挺有趣。她只是将毫无来由想到的东西画了下来——在她的内心，绘画给她的感受和音乐大不一样。没有什么比音乐更好的了。

米克跪在地上，迅速地抬起大帽盒的顶盖。里面是一把破裂的尤克里里四弦琴，配着两根小提琴弦，一根吉它弦和一根班卓琴弦。尤克里里琴背上的裂缝被仔细地用塑胶修补过，中间的圆洞被一片木头盖住。琴马在尾部支撑着琴弦，两边雕着一些声口。米克正在为自己做一把小提琴。她把小提琴放在腿上。她有一种感觉，像是以前从未真正看过它。过去，她用香烟盒和橡皮筋为巴伯尔做过小小的玩具曼陀林，这让她有了一个想法。从那以后，她到处寻找不同的配件，每天进展一点点。她觉得除了没换上自己的脑袋，她已经尽了一切努力。

“比尔，它看上去不像我见过的真正的小提琴。”

他还在读书——“嗯——？”

“它看上去不对头。它就是不——”

这天，她原本打算用螺丝刀拧拧琴轴，为小提琴调音。她突然意识到一切都是无用功，就再也不想看它一眼。她慢慢地一根接一根地扯下琴弦。它们发出的是同样空洞微弱的砰砰声。

“我怎么才能搞到琴弓呢？你确定一定要是马尾巴吗？”

“是啊。”比尔不耐烦地说。

“像细铁丝，或者人的头发，拴在有弹性的棍子上，不行吗？”

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比尔蹉着两只脚，没有回答。

出于愤怒，她的额头上冒汗了。她的声音变得沙哑。“它甚至算不上一只坏提琴。它只是曼陀林和尤克里里琴的杂种。我恨它们。我恨它们——”

比尔转过头。

“它的结果是一团糟。不成。