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你刮跑了……

云彩在天空画画儿，那是夏末秋初的黄昏。湖水是鸭蛋青的，空阔到无极；山峰或立或卧，棱是棱，坡是坡，上面长着大大小小的树木，还有云雾缠绕；湖中七八条渔舟，渔人穿着灰色的袍子，有的撑篙，有的弯腰拉网，有的打着眼罩儿向远处张望。三五只帆船被浪头打歪，趄着身子的白帆，白中泛灰，看上去有点儿旧。再过去，还有鸟儿，还有岸，岸上还有地，地里还有庄稼，有路，有连绵不知处的村庄……

云彩是天上的庄稼，雨是庄稼掉下来的籽儿。

春天的油菜地

那块油菜地紧靠着林场，北面是骑自行车进城的大方路，东面是一条人工开挖的排水沟，南面种着一溜白蜡条儿。拨开干坷垃蛋儿栽油菜，手上磨出许多“倒扦皮”，指甲掐紧了，顺茬儿猛一拽，连根儿拔下来，不流血，也不痛。

油菜苗七八寸远一棵，春上枝杈扑棱开来，就把地罩严了。因为不是好品种，腿长，主枝侧枝下面都不结荚，人们就把老叶儿掰下来当菜吃。

多年以后，我在几百里外的一个渔村忽然想起了那块油菜地，完全是因为相似的风，相似的太阳，相似的荒草覆盖着大路和小路。说想起不确切，确切地说是“想见”，当那片油菜地来到心上，来到眼前，带着粉嘟嘟的花香，我身体中沉睡多年的某种东西在一瞬间被唤醒，说不清是潮润还是温软，酥酥地让人沉醉，像是油菜地中间那片因缺苗儿而空出来的白地。

那片地躺在盛开的油菜花丛里，雨后刚刚晒白背儿，扒开上面的硬皮儿，就是松散潮湿的泥土。没有一棵草，三月的阳光倾泻下来，占满了每一个缝隙。蜜蜂嗡嗡地飞来飞去，丝丝片片的风，撩动着油菜花枝子，撩得人心里忽悠忽悠地迷乱。我忘了为什么走进那块油菜地，情不由己地坐在那片空地上，看着油菜花的影子在膝盖上晃过来晃过去，暖烘烘的阳光把身子泡软，沟沟壑壑都被风簌簌翻动，草芽萌发，花朵开放，迢递向远……

走在异乡似曾相识却从未涉足过的路道上，燕语呢喃，刚刚泛青的林梢涌动着，金钹丝弦冲撞而至，让我心会了那片不着一字的白地，一时间天和地都有了不同的意思：双脚牵动生命行走，终其一生，人的脚踪能画出多大的影子草图呢？借助车船，借助飞机，我也曾掠过山乡水寨无数，可总觉着与我的肉身不沾边儿，终不能成为我生命的一部分，除了徒生天地辽阔的叹息之外，别人的汗水滋养出来的作物又与我何干？而这块油菜地，和它围裹着的那片白地，却是我这张草图上不多的让心灵眷恋的秘密花园之一。

夏日的别离

我和牛梦祺坐在两棵小榆树的阴凉里，脚对着脚，身后是床单裹着的铺盖卷儿。刚刚河过来，就是那条我多次提到过的桐河，曲曲弯弯的河床，有的地方是沙底儿，有的地方是卵石底儿，也有嫩红色的石板底儿。那天，我们特意从村庄后面最高最陡的河岸下来，斜插着过五十多米石板底儿。石板又光又滑，如网的波纹抖动着阳光，风推送湛湛水浪，清凌凌地吹飞了额前的刘海儿，吹得睫毛瑟瑟颤动。

到河当间，脚一打滑，我差点儿跌倒，被牛梦祺伸手拉住了。我们没有说话，因为这一次不是星期六回家，是毕业。也就是说，在今生往后的日子里，我和她，她和我，再也没有必要在这条河岸边相互等待了。

妈妈小时候经历过的事情（38）

两棵小榆树守着的这个荒坡上的岔路口，是分手的地方。她家的村庄和我家的村庄隔着两条大沟，去县城也不走一条路。十六岁的我们，还不知道什么是忧伤，只是想起今后谁也见不着谁的日子，心被一种沉重的东西挤压得难受。世界是这么大，我们却这么小，小得像两颗滚落尘埃的芝麻籽儿，一阵风就能把我们刮得各奔东西。

后来不知是谁提议，“再站一次方吧！”

找来礓石头儿和坷垃蛋儿，用树枝在地上横七道竖七道，画了一个“方”，大方、小方、咣当方，两个人一直站到太阳傍落儿。输赢记不得了，只记得两只捏着子儿走动的手，在透明的阳光里，在清澈的风中，永远清晰在那天那日那个人字形的土路上，清晰在那一片艾草涌动的香气里，因为不曾抓摸过生活的泥底儿，也没有被命运翻腾出不清白的犁沟儿，它们细白无瑕，纯洁得让人落泪……

深秋之日

对于一个四乡不出八里不迈的农人来说，四季重叠的耧沟和庄稼苗儿，是大地上永远翻不尽、看不完的故事书。这部书最耐人寻味的地方不在割麦收秋，也不在春种夏锄，而是在秋