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一样复杂、难以理解的东西，然而他们错了。计算机安全可靠，从不让你失望。有了计算机，你才是你。

他仔细地照着镜子。他懂得，融入大众是避免旁人不必要关注目光的最好方法。今天，他要使自己看上去从容、平凡、随和，不是怪异。他知道在外人眼里，从事IT业的人自然而然会显得怪异，他不想让劳森也得出这样的结论。他不怪异，只是有些不一般。但他又不想让劳森觉察到这一点。藏于警方的视线之外，你才能搞到想要的东西。

他最终选择穿一条里维斯牛仔裤和一件马球衫。他用梳子梳浓密的黑发，对着镜子里的自己皱了皱眉。曾经有位女子称他长得像詹姆斯？迪恩，他对此不以为然，觉得是那个女人为了引起他兴趣的拙劣伎俩。他套上一双皮质便鞋，看了看手表。还有十分钟。麦克费迪恩走到自己空荡的卧室里，选了三台计算机中的一台，在前面坐下。他要撒一个谎，如果要让谎言不穿帮，自己就得显得镇定、从容。

詹姆斯？劳森沿着卡尔同小巷缓慢行驶。巷子两旁是一小排建于20世纪90年代的独立式小房子，风格仿照传统的房屋式样。粗灰泥粉过的墙，陡直的瓦片顶，阶梯式山墙压顶的混合搭配是这一地区民间风格的标志，这类独特的风格与周围建筑的整体设计差强人意地混合在一起。由莫南斯路上的渔村朝内陆行过一英里，这里的房子完全适合年轻的、买不起传统房子的上班族，那些传统意义上的房子总是被来此安度退休生活或者出租给度假者的外来人口买走。

格雷厄姆？麦克费迪恩的房子还要小一些。两间起居室，两间卧室，没有车库，但屋子前面有一条停得下几辆小汽车的车道，一辆有些年头的大众高尔夫车停在那里。劳森把车停在大路上，沿着车道走去。他按了门铃，耐心地等待。他可不愿意住到如此荒凉的地方来。夏天这里的风景倒还不错，可是寒冷的十一月一到，夜里就是一派阴森沉闷的景象。

门开了，里面是一个将近三十岁的年轻人。中等个子，单薄的身体，劳森打量着对方。一头黑发，留成看上去算不上整洁的卷发，深凹的蓝眼睛，宽面堂，饱满如女性的嘴唇，没有任何犯罪记录。但是以他的年龄，不可能知道任何关于罗茜？达夫谋杀案的线索。“麦克费迪恩先生？”劳森问。

年轻人点点头：“您一定是助理局长劳森。我能这么称呼您吗？”

劳森笑笑表示肯定：“不需要加头衔，叫劳森先生就可以了。”

麦克费迪恩让了一步：“请进。”

劳森跟着他穿过狭窄的门厅来到一间整洁的客厅。一组三件套的皮面沙发，正对面是一台电视机，电视机旁是一台录像机和一架DVD机。两旁的架子上堆了一些录像带和DVD盒子。房间里另外一件家具是一个存放了玻璃杯和几瓶威士忌的柜子。但劳森是后来才注意到这个柜子的。让他眼前一亮的是四面墙上仅有的一张相片，一张放大的颇有艺术感的照片。凡涉及罗茜？达夫谋杀案的人一眼就能辨认出来，照片是罗茜被发现当晚圣山公墓里的一排长长的石棺。劳森简直呆若木鸡，还是麦克费迪恩的话把他拉回到了现实中。

“要喝点什么吗？”他问。

劳森摇摇头，一来是驱散脑海里的那副景象，二来是表示拒绝。“不，谢谢。”他坐下，多年的警察身份让他不怎么拘于小节。

麦克费迪恩在对面的扶手椅上坐下。劳森猜不透他的心思，这让他有点焦虑。“你在信里说你有关于罗茜？达夫谋杀案的线索？”他谨慎地问道。

“是的。”麦克费迪恩身子稍稍向前倾了一下，“罗茜？达夫是我的母亲。”

20

2003年12月。

录音机上拆下的计时器，一个油漆罐，四分之一升的汽油，杂乱的导火线——没有特别的东西，都是些在平常人家的后院或地下室就能找出来的东西，一点儿都不起眼。

但当这些东西组合起来，情况就另当别论了。

计时器走到了设定的日期和时间，一丝火星擦亮了导火线，点燃了汽油蒸汽。油漆罐的盖子被向上炸开，将罐内点燃的汽油洒在周围的废纸和木块边料上。一起经典的定时爆炸，完美而又精准。

火焰烧着了卷在地上的废弃地毯、半瓶油漆、一条刷过清漆的小艇。玻璃纤维、后院的什物、烟雾剂罐头相继被点燃，成了一个又一个的火炬和火焰喷射器。大火越烧越旺，灰烬不断上扬，仿佛是一场蹩脚的烟火秀。

浓烟在大火上方积聚。火还在黑暗中燃烧的时