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我。”
“会妨碍你吗？”
“一点儿也不。那是一张大床。”
“两个人睡得下。”
“完全可以。”
“那我就留下。”
“好。”
“谢谢你留我，文森特。”
“谢谢你肯留下。”
早晨她为他煮咖啡，铺床，打扫工作室。然后她离去，到她的洗衣房那儿去。她走后，这地方突然显得空虚起来。
那天下午特斯蒂格又来了。在严寒中步行，使得他的双眼发亮，面颊通红。
“情况怎么样，文森特？”
“很好，特斯蒂格先生。多谢你再次光临。”
“也许你有些有趣的东西要给我看看吧？这就是我来的目的。”
“对，我画了一些新的东西。请坐。”
特斯蒂格对椅子瞧瞧，伸手淘手帕想把灰尘排去，转而一想，可能失利，便坐了下去。文森特给了他三、四张小幅水彩画。特斯蒂格匆匆扫了一眼，好象在浏览一封长信，然后再回到第一张，仔细观看。
“你在向前进，”过了片刻他说，“这些画画得不对，有点粗糙，但有进步。你很快就有东西给我卖了。文森特。”
“是的，先生。”
“你应该想到挣钱自立，老弟。靠别人的钱过活是不对的。”
文森特拿过水彩画，看了起来。他料想到这些画是粗糙的，但象每一个艺术家一样，他无法看出自己画中的不足之处。
“没有比自食其力更使我感到高兴了，先生。”
“那你就得埋头作画。你得加快速度。我希望你很快就画出一些我能卖得掉的作品。”
“是的，先生。”
“不管怎么说，我高兴看到你幸福，在作画。泰奥关照我照应你。画些好画吧，文森特，我要让你在普拉茨广场立足。”
“我尽量画些好的。不过我的手总是不听从我的意愿。然而，莫夫认为其中有一张还不错。”
“他怎么说？”
“他说：‘那几乎开始有点儿象水彩啦。’”
特斯蒂格笑了起来，
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